Miguel Piraña, cantante: “Un pogo es un ritual muy bonito que une a la gente”

miguel Dandy Piraña (Mérida, ) espera en un bar del centro de Madrid sentado en un taburete como si fuera uno de esos personajes de barrio que se toman la última copa aunque el mundo se derrumbe. Una mirada ardiente, una sonrisa acogedora y un fuego de rizos en la cabeza caracterizan a este músico franco y apasionado. líder de Burrito Kachimba de Derby Motoreta, la banda embajadora de kinkidelia, esa extraordinaria combinación de rock, psicodelia y vibra quinqui andaluza. Un grupo que desde 2019 no ha parado de sumar seguidores hasta el punto de alcanzar recientemente el número uno en álbumes vendidos.

Preguntar. Rock por encima de la música urbana y el reggaeton.

Respuesta. Hay esperanza. Todo lo que nos venden de que es tan importante lo que pasa en el mundo digital es mentira. Lo que sucede en Internet no es tan importante. La gente quiere seguir comprando vuestros vinilos y quiere seguir yendo a veros en directo, tocándose y moviéndose. La vida se abre camino y la humanidad quiere sentir las cosas y tenerlas en sus manos.

P. ¿Qué hiciste cuando escuchaste la noticia?

r. La empresa me había dicho que quizás podríamos entrar en el Top 5, pero nunca llegar al número uno. Cuando sucedió, salté. Yo llamando a la familia, a mi novia… Estábamos todos exultantes. Hemos sido los número uno, desplazando a Shakira. Ella es una tontería. Creo que no ha sucedido desde Heroes of Silence. Nunca había habido una explosión como ésta con una banda de rock y guitarras. Nos ilusiona sentirnos respaldados por un público que es legión y no tanto por las listas.

P. Las guitarras no son para gente mayor.

r. De nada. No somos una banda de rock ni estamos en ese cliché. Tenemos pasajes con sintetizadores y no nos cerramos a nada. Tampoco sentimos superioridad moral por el reguetón o cualquier otro estilo. Un chaval de un barrio de Colombia haciendo reguetón y expresando lo que siente me parece tan válido como cualquier disco de King Gizzard & the Lizard Wizard. Mientras venga del corazón y del alma, todo vale.

P. Entonces, nada de que te vean como la típica banda de rock…

r. Lo que es genial para nosotros es que la gente vuela como lo hace en una fiesta de Canela con King Gizzard o Ty Segall. Somos parte de la nueva ola de psicodelia que existe. Sentimos que participamos de ello en todo el mundo. El paradigma del machirulo del Rock and roll. Los Derby son compañeros de toda la vida que empiezan a jugar en un lugar con cucarachas y listo. Como Nirvana en los noventa.

P. Ese público, que es legión, también conecta mucho con la banda…

r. Hemos decidido comenzar el recorrido en salas más pequeñas de las que deberíamos. Salas de unas 1.000 personas. Afortunadamente tenemos más público, pero lo hemos decidido porque así tenemos gente cerca, sudando, pudiendo bajar a jugarlo. En Barcelona, ​​había chavales de no más de 20 años llorando en primera fila y sus abuelos al fondo de la sala. Es maravilloso unir generaciones. Ya están pasando cosas increíbles, como que cuatro o cinco chicos me corrigen con las manos cuando me equivoqué en una estrofa de la última canción del nuevo disco. ¡Ya lo sabían! Y la canción sólo había salido durante una semana. Es algo místico.

P. ¿Por qué esta mística?

r. En los últimos años las propuestas artísticas musicales se han visto muy restringidas. Quieren hacerlo todo muy comedido, muy preparado para las fiestas. Hacemos algo tan arraigado y espiritual que pasa a través de la gente.

P. Hay seis miembros en el Derby. ¿También funcionáis como banda en la toma de decisiones?

r. Completamente. Votamos democráticamente todas las decisiones importantes. Por ejemplo, esta entrevista. Normalmente no hacemos uno con un solo miembro, pero como este formato lo requería decidimos votar. Si la votación resultara diferente, yo no estaría aquí. La banda funciona porque todos somos amigos, de lo contrario sería insostenible.

P. Ya no ves tantas bandas en el escenario.

r. Bueno, no estoy de acuerdo. Hay muchas bandas pero tienen menos repercusión. Hay muchos con un talento brutal. Los estanques son increíbles. La Paloma igual. En Portugal, ahora mismo hay una escena de psicodelia que se está volviendo loca. Y son todas bandas que no quieren tener una cantante bonita y ya está. Hacen música increíble.

P. Pero también hay más niños que hacen música solos en casa con sus ordenadores.

r. Sí, eso es verdad. Es lo que predomina en la parte más mediática. Supongo que tampoco pasa nada. Es genial porque así las bandas regresan al lugar del que nunca debieron salir: el garaje de las cucarachas. Ahí está la verdad. Me mola que cuatro o cinco chavales de su pueblo se reúnan con todas las ganas de jugar y sonar mal pero algún día puedan convertirse en Laziness, Foo Fighters o Nirvana. O en el derbi [risas].

P. Nació en Mérida, pero recaló en Sevilla. ¿Cómo fue ese cambio?

r. No sentí mucha diferencia porque la parte sur de la península, incluido Portugal, me parece lo mismo. A nivel cultural y espiritual no hay mucha diferencia. Si acaso lo más importante fue que llegué a Sevilla pensando sólo en la música, en la posibilidad de dedicarme a ella. Puse un pie en la ciudad, compré una guitarra y comencé a dejarme el pelo largo.

P. También pasó por Edimburgo antes de regresar nuevamente a Sevilla.

r. Allí me convertí en músico profesional. Me ganaba la vida tocando en todos los pubs. Fui con mi prima y tocamos acústico. Me puse más duro.

P. Cualquier referencia como líder?

r. Mi educación musical fue con las grandes estrellas de los años setenta. Miré mucho a Jim Morrison y Robert Plant. Y amo a Marc Bolan. Son personas que, además de cantar muy bien, jugaron a la provocación inteligente. Nada de mierda. Dijeron: ‘Ahora te vas a poner cachondo conmigo, luego te vas a sentir agresivo contra el sistema, ahora vas a sentir amor…’. Eran capaces de todo. He estudiado el directo de todos ellos. Ha sido de día más de una vez viendo a Jim Morrison o Janis Joplin en vivo en Los Ángeles. Viene de mi alma comportarme como me comporto en el escenario para ellos.

P. ¿Alguna más actual?

r. Mi referente actual es Rodrigo Cuevas, uno de esos tipos que salen una vez cada siglo. Lo he visto y he llorado. Ofrece actuaciones espectaculares y sensibles. Es un genio y me mata.

P. ¿Qué sientes en el escenario?

r. La primera vez que me subí a uno supe que tenía que dedicarme a esto. Todo lo demás ya no valía la pena para mí. Es indescriptible. Es un sentimiento sólo comparable al enamoramiento. Cómo mirar a los ojos a la persona que te has enamorado y que te responda. En mi vida nunca me he sentido nervioso al subir al escenario. No he hecho nada más que concentrarme en ello.

P. ¿Qué pasa por tu mente con los pogos que se forman en tus conciertos?

r. Un pogo es un ritual muy hermoso y de unidad de personas. Filosóficamente es algo muy importante. No importa sexo, edad, altura… la gente está unida. Si tropiezas, hay cinco manos que te atrapan y te levantan. Es mucho menos agresivo de lo que parece desde fuera. Crear ese sentimiento de unidad en las personas que vienen a verte es como subir a un escenario: indescriptible.

P. Hubo un tiempo en el que se puso de moda tocar en el escenario casi mirando al suelo, a diferencia de ti.

r. Como propuesta artística lo respeto. J, de Los Planetas, es una maravilla líder. A su manera. La nota va a hacer que la gente escuche su letra, su maravillosa voz nasal y listo. Lo respeto al máximo. Evidentemente mi estilo es diferente. La leña me parece genial. Gente como Rodrigo Cuevas o Rosalía.

P. Si la palabra kinkidelia tuviera que entrar en un diccionario de la RAE ¿cuál sería su definición?

r. Kinkidelia es cuando sales de un concierto, un niño viene a pedirte un encendedor y, al darse cuenta que eres tú, se pone a llorar. Le das un abrazo porque es un niño de barrio como tú.