La noche del pasado miércoles, en Maestro de cocinaTamara se levantó como un imperio y dijo “no”.
Dijo que se iba, que abandonaba el programa, que, al igual que Julieta Venegas, “qué pena, pero adiós”, y lo hizo explicando educadamente y ordenadamente sus motivos, pidiendo disculpas a sus compañeros y aclarando en cada momento. que se dirigía a los integrantes del grupo juró con respeto: “No estoy bien. Perdóname, pero es más importante que esté bien que decepcionarte. Con todo el amor del mundo”.
El miércoles vimos, en horario de máxima audiencia, a alguien apostando por sí mismo, anteponiendo su bienestar y salud mental a seguir participando en un concurso. Porque, realmente, de eso se trata. El concursante deja de participar en un programa de televisión. Ella no escapa de una prisión. No deja a un paciente a medio coser en la mesa de un quirófano. Ella no continúa conduciendo después de un golpe. No abandona ninguna causa noble. Dice no a un trabajo, a una situación en la que aceptó participar sin haberlo vivido previamente, y lo hace para seguir con su vida, sin hacer daño a nadie, para no seguir haciéndose daño a sí misma.
La respuesta de los presentadores y jueces del programa, las caras visibles y abanderados de los valores del espectáculo que la televisión pública sitúa en un lugar privilegiado de la parrilla, y que nos hemos regalado entre nosotros por el módico precio pagado en base en impuestos 592.800 euros, que es lo que cuesta sólo una de las galas de esta edición del evento. Espectáculofue un sarcástico “le has quitado oportunidades a la gente, claro” de Jordi Cruz –mirada intensa, mandíbula apretada– en modo testaferro.
El chef se proclamó recientemente, en una entrevista en este mismo periódico, “un poco más maduro, más coherente, más sensato”, y se preguntó, con tristeza, por qué nadie le pregunta cómo está después de haber perdido una estrella Michelin. Sabe, por eso dice, que “la gente no trabaja bien si no les das cariño”, así que te pregunto, Jordi, ¿cómo estás?
Entiendo que, en la vorágine de la obsesión, en ese estado de galope perpetuo, maníaco y obsesivo, quizás hayas llegado a identificar tu valía como ser humano con los trofeos conseguidos en el certamen gastronómico de élite. Tú mismo nos explicas que tu psicólogo te ha recetado que dejes de hacerlo, por tu bien, por tu salud física y mental. Os encomiendo a él, porque él tiene más autoridad que yo.
No soy muy dado al esoterismo ni al espectáculo, pero creo que Krishnamurti tenía razón cuando afirmó que “no es signo de buena salud estar bien adaptado a una sociedad profundamente enferma”. MasterChef está enfermo, Jordi. El antiguo sistema de restauración que emula y exalta este Espectáculo, como un holograma, está corroído por la plaga de la importancia personal, la maldad de Narciso. La verdad es que nada de lo que resulta del trabajo en ese set o en cualquiera de las cocinas de élite que este programa busca imitar es lo suficientemente importante como para justificar no sólo tratar a otro ser humano con desprecio, sino más bien elogiar ese comportamiento. sentir la necesidad de disculparse por ello.
María del Monte ya se lo dijo a Jordi, en su paso por este mismo programa: “No hace falta tener cara de fiscal de morena clara hablar con la gente”. Y, además, se trata de algo que, aunque sea tangencialmente, pretende tener algo que ver con cocinar, con juntar cosas y calentarlas y enfriarlas al mismo tiempo, con mayor o menor complicación. Eso es la cocina, Jordi, y cocinar con una estrella Michelin no deja de ser una cocina complicada para entretener los paladares de los ricos. No es más que entretenimiento. No es salvar vidas.
Si el punto es imbuir a los concursantes o aspirantes a trabajadores de cocinas exitosas con una cultura del esfuerzo, ¿qué pasa entonces con los jefes que se esfuerzan por ser buenos jefes? Porque ser desagradable es el camino inmaduro, rápido y fácil, Jordi. Defender el despotismo como modus operandi Es infantil. ¿Qué pasa con sus esfuerzos por crecer como líder y ser capaz de inspirar como lo hacen otros? Hay trabajo y esfuerzo que dedicar ahí, dar ejemplo, digo, a la hora de enseñar.
Samantha Vallejo-Nájera, en su reacción rencorosa y ruidosa ante las palabras de Tamara, proclama la enfermedad que te carcome: “Sí. “Ya nos dijiste una vez que lo primero era tu bienestar, luego el de tu madre, luego el de tu marido y luego el de tu hijo de dos años”. Por supuesto, Samanta. ¿En qué mundo saludable crees que tú o una persona deberías ser más importante? Espectáculo¿esa salud, o la madre, o el hijo de dos años de alguien?
Con sus palabras finales, “muy bien. Adiós. Su delantal. Tu puerta”. “Continuamos. Aquí no ha pasado absolutamente nada”, Jordi Cruz es una espléndida personificación de Bernarda Alba en la escena final de la obra, la destilación más refinada de la figura autoritaria, dominante, violenta, intransigente, clasista e hipócrita que ha producido la literatura española. .
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